L'acteur Salim kéchiouche, un après midi à la maison. Son regard, son sourire...

Sa disponibilité, sa simplicité...

Ses expressions immédiatement reconnaissables...

Sa décontraction, son amitié.

Puis un ange est arrivé… quelques mots échangés sur le net, quelques vrais par la suite, feutrés, hésitants. 

Regards timides, pupilles noisettes et voilà… Florian s’ajoute à ceux qui nourrissent mes tableaux et mon travail photographique. Fondu enchaîné de rouilles et de noirs, de gris sourds et de peau abricot.

Il est le cousin d’Emmanuel…Ce dernier avait dix-sept ans quand je suis allé le chercher sur le quai de la gare en 1994. C'était notre premier rendez-vous… Pour Florian, même âge, même quai de gare, même surprise à sa sortie du train... même grâce dans les gestes !

L’histoire se répète avec une suavité inégalable, un bonheur sans nom qui donne envie d’une éternité des sentiments. Quand l’amitié enfante…

Vingt et une heures, il y a tout juste un mois… un soir de belle chaleur au Musée de Rouen. Chuchotements et bruissements au milieu des érudits et des amateurs qui parlent de la peinture impressionniste exposée, de la lumière si particulière des peintres qui lancèrent ce mouvement.
J’avance, un peu ailleurs comme toujours, quand, dans la foule anonyme, j'aperçois une lumière... celle de Lucas.

Me rendre en nocturne dans un musée était déjà un privilège, mais rencontrer l’étincelle qui donnerait des ailes à mon travail… que pouvais-je espérer de mieux ? Aussi je remerciais Monet et ses acolytes. Décidément, ces peintres sont bien ceux de la lumière.

Lorsque dans la pénombre bleutée, Mohamed ôta son tee-shirt et qu’il le fit glisser à terre, les grandes cicatrices zébrant son torse et ses bras me semblèrent plus marquées que sous le soleil quand il s'allongeait à même le sable de la plage de Rimel, près de Bizerte.
Je n’en dis rien et commençai une série de photos à l’intérieur de la vaste demeure qu’un ami nous avait prêtée à cette occasion.
Pendant plus d’une heure, je fis des gros plans de ses yeux, sa bouche, son buste comme si tout était normal. Pourtant, à chaque déclic de mon obturateur, je croyais entendre le bruit du couteau avec lequel il s’était tailladé la chair un soir de grande dispute avec son père qui n’admettait aucun différend sous son toit… aucune rivalité.
Depuis longtemps déjà, il m’avait raconté par le détail cette impossible révolte contre le patriarche qui avait conduit à sa folie autodestructrice en pleine nuit, pour calmer ses nerfs ; je l'avais mise de côté, bien rangée, mais là, l’objectif focalisait ce drame et me le renvoyait en plein visage.

Mohamed aux yeux si doux.
Mohamed, rencontré quand il n’avait que dix-huit ans.
Mohamed, aujourd'hui, avec ses cicatrices.