Envie de revoir cet ancien tableau par ici.
Pour les maux peut-être... pour la cour, qui sait ? Ou bien pour le linge au soleil si près de Mohamed... Pour les ans qui sclérosent les souvenirs ? Certainement. Ces derniers si suaves renforcent l'idée d'un voyage éclair dans la vie. Un voyage sans lendemain.
Si le soleil est au rendez-vous...
et si les grèves réchauffent mon coeur...
l'automne n'en est pas moins là et l'hiver, à deux pas.
Vague à l’âme et clair obscur des souvenirs. Martèlement du temps qui passe. Questions sans réponses
Sommes-nous si peu pour tant attendre de nous ?
L'autre soir, devant l’horizon enflammé d’un soleil volage prêt à allumer d’autres terres, je pensais à ta peau qui, à si bien envelopper la mienne, prend des allures de suaire. J’ai trop parlé des paradis secrets qu’elle m’ouvre, trop de sa prison nommée. Et voilà que mon imagination m’emportait une fois de plus vers elle, vers cette terre sauvage. J’ai beau m’en éloigner, mettre des frontières supposées définitives, ta peau, telle l’aiguille têtue d’une boussole, témoigne sans cesse de mon abrutissement pour toi. Alors, je balbutie, alors je trébuche, et comme l’enfant farde ses genoux des marques bleues de ses chutes, je farde mon cœur de celles de ton amour de tant d’années.
Être en exil ou bien être en exit, tout se construit autour des départs, des retours, des recommencements. Mille fois franchies, les portes de nos violences ou de nos inerties restent solides. Impossible de les abattre. Elles se ferment sur nos névroses, s’ouvrent sur nos équilibres, puis se referment sur l'étouffement jusqu'au prochain oxygène de fortune.
Je t’ai percé ma douleur, je t’ai bercé ma douceur, mais ouvertes ou fermées, mes plaies sont belles, parce qu'elles sont nées de la durée de l’amour et la seule beauté d’une histoire d’amour, n’est-elle pas sa durée ?
À recevoir et ressentir de toute part les erreurs grossières, les mensonges et les doutes, il me faut bien avouer que la fragilité de la vie, autant que ses déceptions, reste le moteur de toute chose terrestre. Ma recherche d'une supposée perfection rend la course absurde, truquée, et nécessite des drogues trop subtiles pour bien peu de résultats. Aujourd’hui, je sais enfin que rien n’est parfait. Cela peut sembler évident, mais voilà, l’enfant que je suis, l'enfant damné sous le cuir tanné des années avait encore tant à croire, tant à vivre de ses illusions.
Désormais, il lui faudra composer avec un monde souvent terne et mensonger, même s'il peut briller aux yeux des autres et participer d'un négoce ordinaire ou solitaire.
Désormais, il lui faudra se réfugier ailleurs que dans ce sud "sucré sacré" de l'enfance.
Désormais, il lui faudra admettre que sa petite musique intérieure est griffée de fausses notes qui en appauvrissent ses accords et font des couacs au coeur de ses nuits.
Après toutes ces péripéties sur mon enfance tunisienne dans l'article précédent et histoire de me détendre, je me suis dit, ce matin, qu'une projection dans le futur s'imposait... Un futur orienté, certes, mais on ne se refait pas... « Allez, le bleu! »
Sans se retourner, partir et disparaître… Les bras chargés de rien, la tête vide de tout.
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